林远不知道该说什么。

“那逃犯呢？”他问。

“抓着了。”周斌说，“是个拐孩子的，拐了六个，最小的那个才一岁多。”

林远想起沈默昨晚说的话——十二年前，有个孩子没救回来，跟他妹妹一样大。

“他妹妹……”林远犹豫了一下，“他妹妹怎么了？”

周斌放下筷子，看着他。

“小林子，”他说，“有些事儿，沈默不说，你就别问。”

林远想说自己已经知道了，但看着周斌的眼神，又咽了回去。

“吃面吧。”周斌说，“一会儿该凉了。”

下午两点多，列车在一个叫韶关的小站停了十五分钟。

林远下车透气。阳光晒在身上暖洋洋的，他伸了个懒腰，在站台上走了几步。忽然看见沈默蹲在不远处，背靠着站台的柱子，低着头。

林远走过去。

“沈哥？”

沈默抬起头。林远看见他的脸色有点白，额头上有一层细汗。

“没事。”沈默说，“腿有点疼。”

林远想起周斌说的话——骨头碎了，接起来也不像以前那样了。他看着沈默的左脚，鞋面上干干净净的，看不出来什么。

“能站起来吗？”他问。

沈默没说话，扶着柱子站起来。刚站直，眉头就皱了一下。

林远伸手想去扶他，沈默往后退了一步。

“不用。”他说。

林远的手悬在半空，讪讪地收回来。

两个人就那么站着。阳光照在他们身上，照在站台上，照在停在一旁的绿皮车上。站台上的小贩在吆喝，卖茶叶蛋的，卖矿泉水的，卖橘子的，声音此起彼伏。

“沈哥，”林远忽然问，“你吃过饭了吗？”

沈默看了他一眼。

“没。”他说。

林远转身就往小贩那边跑。等他跑回来的时候，手里多了两个茶叶蛋，一瓶水，还有一个橘子——他特意挑了个黄的，应该不酸。

沈默看着他把东西递过来，愣了一下。

“干什么？”

“吃饭。”林远说，“你不是没吃吗？”

沈默没接。

林远就那么举着，也不收回来。站台上的风从他们中间吹过，带着茶叶蛋的香味。

过了几秒，沈默伸手接过去。

他剥开一个茶叶蛋，咬了一口，慢慢嚼着。林远在旁边站着，心里忽然有点高兴。

“橘子应该不酸。”他说，“我挑的黄的。”

沈默看了他一眼，没说话。

列车快要开了。他们上了车，找到座位坐下。沈默靠着窗，把另一个茶叶蛋也吃了，喝了半瓶水。他的脸色比刚才好一点，但眉头还是微微皱着。

林远坐在他对面，假装看窗外，其实一直在偷偷看他。

沈默忽然转过头来。

两个人的目光撞在一起。林远想躲，没躲开。

“看什么？”沈默问。

“没什么。”林远说，“就……就看你腿还疼不疼。”

沈默没说话，把目光移向窗外。

过了很久，他忽然开口。

“以前不这样的。”他说，“这几年不行了，一到阴天就疼。今天太阳这么好，也不知道疼什么。”

林远听着，心里忽然有点酸。

“沈哥，”他说，“以后阴天你就多休息，别老站着。”

沈默没说话。

窗外掠过一片片田野，有牛在犁地，有小孩在田埂上跑。太阳慢慢往西斜，把车厢里照得金灿灿的。

林远靠在座位上，迷迷糊糊地睡着了。

等他醒来的时候，天已经黑了。

车厢里的灯亮着，昏黄昏黄的。他揉揉眼睛，发现自己身上盖着一件旧棉袄——是沈默的。

沈默不在对面。

林远坐起来，往四周看了看。车厢里的人少了一些，快到广州了，有些人已经收拾好行李，等着下车。

他站起来，往车厢连接处走。

沈默在那儿。

他还是靠在那个位置，还是那个姿势，望着窗外。窗外的夜色里偶尔闪过几点灯火，那是城镇的灯，比山里人家的大得多，亮得多。

林远走过去，把棉袄递给他。

“沈哥，你的衣裳。”

沈默接过来，披在身上。

“快到广州了。”他说。

林远点点头。

“到了之后，这趟车会在广州停四个小时，然后掉头回山城。”沈默继续说，“你要是想下车转转，可以下去。”

“你呢？”林远问。

沈默没说话。

林远忽然想起一件事：“沈哥，你家在哪儿？”

沈默转过头来看他。

“没有。”他说。

林远愣了一下。